“Amo y felicito”

Amo a los hombres y les canto.

Amo a los jóvenes, desafiantes jinetes del aire, pobladores de pasillos en las Universidades, rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.

Amo a los obreros, esos sudorosos gigantes morenos que salen de madrugada a construir ciudades.

Amo a los carpinteros que conocen a la madera como a su mujer y saben hacerla a su modo.

Amo a los campesinos que no tienen más tractor que su brazo con que rompen el vientre de la tierra y la poseen.

Amo, compasiva y tristemente, a los complicados hombres de negocios que han convertido su hombría en una sanguinaria máquina de sumar y han dejado los pensamientos más profundos, los sentimientos más nobles por cálculos y métodos de explotación.

Amo a los poetas –bellos ángeles lanzallamas– que inventan nuevos mundos desde la palabra, que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia, que conocen la trascendencia de una conversación tranquila bajo los árboles, a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van y dejan todo y mueren para que nazcan hombres con la frente alta.

Amo a los pintores –hombres de colores– que guardan la hermosura para nuestros ojos, y a los que pintan el horror y el hambre para que no se nos olvide.

Amo a los solitarios pensadores, los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla, los que se hunden en titánicas averiguaciones y me atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.

A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana, con un amor que es más grande que yo toda, que me supera y me envuelve como un océano donde todo el misterio se resuelve en espuma.

Amo a las mujeres desde su piel que es la mía. A aquellas que se les forcejea con la pluma y la voz desenvainadas; a aquella a la que se levanta de noche a ver a su hijo que llora, a la que llora por un niño que se ha dormido para siempre, a la que lucha enardecida en las montañas, a la que trabaja –mal pagada– en la ciudad, a la que gorda y contenta canta cuando echa tortillas en la pancita caliente del comal, a la que camina con el peso de un ser en su vientre enorme y fecundo.

A todas las mujeres las amo, y me felicito por ser de su especie. Me felicito por estar con hombres y mujeres aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil, ondulante y cubierta de hierba.

Me felicito por ser y por haber nacido, por mis pulmones que me llevan y me traen el aire, porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí y sale con algo mío, por estos poemas que escribo y lanzo al viento para alegría de los pájaros, por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso, por las flores que se mecen en los caminos y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas, por los llantos y las rebeliones.

Me felicito porque soy parte de una nueva época, porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia, la importancia que tiene tu existencia, la de todos, la vitalidad de mi mano unida a otras manos, de mi canto unido a otros cantos. Porque he comprendido mi misión de ser creadora, de ser alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro.

Quiero irme a las calles y a los campos, a las mansiones y a las chozas a sacudir a los tibios y haraganes, a los que reniegan de la vida y de los malos negocios, a los que dejan de ver el sol para cuadrar balances, a los incrédulos, a los desamparados, a los que han perdido la esperanza, a los que ríen y cantan y hablan con optimismo; quiero traerlos a todos hacia la madrugada, traerlos a ver la vida que pasa con una hermosura dolorosa y desafiante, la vida que nos espera detrás de cada atardecer –último testimonio de un día que se va para siempre, que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse–.

Quiero atraer a todos hacía el abrazo de una alegría que comienza, de un Universo que espera que rompamos sus puertas con la energía de nuestra marcha incontenible.

Quiero llevarlos a recorrer los caminos por donde avanza –inexorable– la Historia. Porque los amo, quiero llevarlos de frente a la nueva mañana, mañana lavada de pesar que habremos construido todos.

Vámonos y que nadie se quede a la zaga, que nadie perezoso, amedrentado, tibio, habite la faz de la tierra, para que este amor tenga la fuerza de los terremotos, de los maremotos, de los ciclones, de los huracanes; y todo lo que nos aprisione vuele convertido en deshecho, mientras hombres y mujeres nuevos van naciendo erguidos, luminosos como volcanes...

Vámonos. Vámonos. ¡Vámononoooos!!!!

Sobre la autora: Gioconda Belli nació en Managua. Es la escritora nicaragüense más reconocida internacionalmente. Sus obras incluyen poesía, novela, una memoria y cuentos para niños. Su primer libro, Sobre la grama (1972), ganó el premio de poesía de la Universidad Nacional de Nicaragua. En 1978 obtuvo el Premio Casa de las Américas (Cuba) por su libro Líneas de fuego. Entre 1982 y 1987 publicó tres libros de poesía: Truenos y arco iris, Amor insurrecto y De la costilla de Eva.