KÉNOSIS

Portal del Padre Rafa

“En la madrugada”, de Juan Rulfo

Autor: 
Francisco Xavier Sánchez
Fuente: 
RD

El cuento “En la madrugada” de Juan Rulfo es una historia que entremezcla, como la niebla que allí se relata, claroscuros de los sentimientos humanos, a través de los cuales el autor nos ayuda a desembocar en la búsqueda de una nueva forma de justicia.

La historia nos muestra –por medio de un narrador anónimo y del viejo Esteban– lo que sucedió un día en San Gabriel –pueblo donde pasó su infancia Juan Rulfo–. El viejo Esteban (arriero de vacas) regresaba a San Gabriel en la madrugada de Jiquilpan, a donde llevaba a pastar las vacas de su patrón don Justo. Ese día le tocaba desahijar (es decir, separar a la vaca de su becerro). Esteban le permitió al becerro saborear por última vez las ubres de su madre antes de separarlos, pero se molestó porque el becerro le mamó las cuatro tetas a la vaca y empezó a golpearlo. En eso llegó su patrón don Justo, que acababa de pasar la noche con su sobrina Margarita, y al ver como el viejo golpeaba al becerro, se molestó y comenzó a golpear al viejo. El cuento termina cuando el viejo Esteban se encuentra detenido en la cárcel y lo van a juzgar, supuestamente por haber matado a don Justo.

La atención en un primer momento se centra en la muerte del patrón Don Justo, que en la narración de Juan Rulfo no se sabe con exactitud si murió de coraje o porque su arriero el viejo Esteban lo mató. “Que dizque yo lo maté. Bien pudo ser. Pero también pudo ser que él haya muerto de coraje.”. Sin embargo más allá de esa muerte puntual, y del posible asesinato o no de Don Justo, nos parece que lo que está en juego en esta historia es el comportamiento injusto del patrón hacía su pobre trabajador, e inmoral hacia su propia sobrina. En este aspecto el nombre de don “Justo”, dado por Rulfo al rico ganadero, es un nombre irónico porque en realidad no es un hombre justo.

Una señal de la intención de Rulfo en esta historia es la larga introducción con la que inicia su relato y que incluso da el título al cuento: En la madrugada. ¿Qué pasa en la madrugada? “San Gabriel sale de la niebla húmedo de rocío. Las nubes de la noche durmieron sobre el pueblo buscando el calor de la gente. Ahora está por salir el sol”. Como es el estilo habitual de Rulfo, en este cuento emplea varias frases con estilo de prosopopeya para personificar elementos naturales. En la madrugada, la oscuridad de la noche, de la injusticia y de la inmoralidad, debe dejar lugar a la claridad del día, de la justicia y de la rectitud. El titulo y elementos de este cuento nos hacen pensar en Nietzsche, que buscaba también un futuro mejor para el ser humano. El libro del pensador alemán Aurora, que trata sobre los prejuicios morales impuestos, indica también un nuevo comienzo para el hombre.

Pareciera ser como si Rulfo vislumbrara un nuevo amanecer para el pueblo de su infancia. Don Justo representa en el cuento una Ley injusta que debe morir. “Esa noche no encendieron las luces, de luto, pues don Justo era el dueño de la luz”. A la luz artificial que se enciende gracias a don Justo, el pueblo debe buscar una nueva luz humana basada en el respeto y la justicia, un nuevo amanecer. Esteban se presenta como el liberador de su pueblo. Un pueblo que lleva además el nombre del ángel San Gabriel, el mensajero de Dios que viene a anunciar el nacimiento de Jesucristo liberador.

En el cuento hay tres parejas de personajes relacionados entre ellos y que nos indican el cambio ético, basado en la justicia, que nos presenta el relato. La vaca con su becerrito; don Justo con la niña Margarita; y el viejo Esteban posiblemente con su esposa. 1. La vaca y su becerro ya tienen que separarse, sin embargo no lo logran: “Estás ya por parir y todavía te encariñas con este grandulón”. Pareciera ser que comenten una acción “incestuosa” que les impide llevar una vida sana e independiente, y es lo que molesta al viejo Esteban que los separa y golpea al becerro. 2. Por su parte don Justo mantiene una relación incestuosa con su sobrina, la niña Margarita, hija de su hermana que está paralítica. “Si el señor cura autoriza esto, yo me casaría con ella; pero estoy seguro de que armará un escándalo si se lo pido. Dirá que es un incesto”. El viejo Esteban sabe que su patrón, que debería asegurar la rectitud, no es tan justo como pretende serlo: “Y estaba yo quitando la tranca del zaguán cuando vi al patrón don Justo que salía de donde estaba el tapanco, con la niña Margarita dormida en sus brazos y que atravesaba el corral sin verme”. 3. Y finalmente la relación que Esteban mantiene con su mujer es la relación más equilibrada en ésta historia: “y cuando desperté estaba en mi catre, con la vieja allí a mi lado consolándome de mis dolencias como si yo fuera un chiquillo y no este viejo desportillado que yo soy”.

En el fondo se trata de un cuento revolucionario y subversivo. ¿Qué nos enseña? Empezemos por decir que los pobres deben abandonar el marcado complejo de inferioridad frente a los ricos. Pues los ricos no son tan perfectos como aparentan. La vida de miseria que ellos imponen a la fuerza debe cambiar por el bien de todos. Por ejemplo, Don Justo piensa que todo le pertenece en su hacienda: su sobrina, las vacas, y sobre todo la vida misma de sus trabajadores. Es un hombre que vive amargado, prisionero de su propio egoísmo: “Tenía muy mal genio. Todo le parecía mal (…) hasta que yo estuviera flaco no le gustaba. Y cómo no iba a estar flaco si apenas comía”.

La opresión de unos sobre otros (sexual, económica y moral) es algo que perjudica a todos, que deshumaniza tanto a ricos como pobres. Una frase central del cuento es la siguiente: “Quizá los dos estábamos ciegos y no nos dimos cuenta de que nos matábamos uno al otro. Bien pudo ser”.

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En la madrugada

(El llano en llamas, 1953 / Por: Juan Rulfo)

San Gabriel sale de la niebla húmedo de rocío. Las nubes de la noche durmieron sobre el pueblo buscando el calor de la gente. Ahora está por salir el sol y la niebla se levanta despacio, enrollando su sábana, dejando hebras blancas encima de los tejados. Un vapor gris, apenas visible, sube de los árboles y de la tierra mojada atraído por las nubes; pero se desvanece en seguida. Y detrás de él aparece el humo negro de las cocinas, oloroso a encino quemado, cubriendo el cielo de cenizas.

         Allá lejos los cerros están todavía en sombras.

         Una golondrina cruzó las calles y luego sonó el primer toque del alba.

         Las luces se apagaron. Entonces una mancha como de tierra envolvió al pueblo, que siguió roncando un poco más, adormecido en el calor del amanecer.

         Por el camino de Jiquilpan, bordeado de camichines, el viejo Esteban viene montado en el lomo de una vaca, arreando el ganado de la ordeña. Se ha subido allí para que no le brinquen a la cara los chapulines.

         Se espanta los zancudos con su sombrero y de vez en cuando intenta chiflar, con su boca sin dientes, a las vacas, para que no se queden rezagadas. Ellas caminan rumiando, salpicándose con el rocío de la hierba. La mañana está aclarando. Oye las campanadas del alba en San Gabriel y se baja de la vaca, arrodillándose en el suelo y haciendo la señal de la cruz con los brazos extendidos.

         Una lechuza grazna en el hueco de los árboles y entonces él brinca de nuevo al lomo de la vaca, se quita la camisa para que con el aire se le vaya el susto, y sigue su camino.

         “Una, dos, diez”, cuenta las vacas al estar pasando el guardaganado que hay a la entrada del pueblo. A una de ellas la detiene por las orejas y le dice estirándole la trompa: “Ora te van a desahijar, motilona. Llora si quieres; pero es el último día que veras a tu becerro.” La vaca lo mira con sus ojos tranquilos, se lo sacude con la cola y camina hacia adelante.

         Están dando la última campanada del alba. No se sabe si las golondrinas vienen de Jiquilpan o salen de San Gabriel; sólo se sabe que van y vienen zigzagueando, mojándose el pecho en el lodo de los charcos sin perder el vuelo; algunas llevan algo en el pico, recogen el lodo con las plumas timoneras y se alejan, saliéndose del camino, perdiéndose en el sombrío horizonte.

         Las nubes están ya sobre las montañas, tan distantes que sólo parecen parches grises prendidos a las faldas de aquellos cerros azules.

         El viejo Esteban mira las serpentinas de colores que corren por el cielo: rojas, anaranjadas, amarillas. Las estrellas se van haciendo blancas. Las últimas chispas se apagan y brota el sol, entero, poniendo gotas de vidrio en la punta de la hierba.

         “Yo tenía el ombligo frío de traerlo al aire. Ya no me acuerdo por qué. Llegué al zaguán del corral y no me abrieron. Se quebró la piedra con la que estuve tocando la puerta y nadie salió. Entonces creí que mi patrón don Justo se había quedado dormido. No les dije nada a las vacas, ni les expliqué nada; me fui sin que me vieran, para que no fueran a seguirme. Busqué donde estuviera bajita la barda y por allí me trepé y caí al otro lado, entre los becerros. Y ya estaba yo quitando la tranca del zaguán cuando vi al patrón don Justo que salía de donde estaba el tapanco, con la niña Margarita dormida en sus brazos y que atravesaba el corral sin verme. Yo me escondí hasta hacerme perdedizo arrejolándome contra la pared, y de seguro no me vio. Al menos eso creí.”

         El viejo Esteban dejó entrar las vacas una por una, mientras las ordeñaba. Dejó al último a la desahijada, que se estuvo brame y brame, hasta que por pura lástima la dejó entrar. “Por última vez —le dijo—; míralo y lengüetéalo; míralo como si fuera a morir. Estás ya por parir y todavía te encariñas con este grandulón.” Y a él: Saboréalas nomás, que ya no son tuyas; te darás cuenta de que esta leche es leche tierna como para un recién nacido.” Y le dio de patadas cuando vio que mamaba de las cuatro tetas. “Te romperé las jetas, hijo de res.”

         “Y le hubiera roto el hocico si no hubiera surgido por allí el patrón don Justo, que me dio de patadas a mí para que me calmara. Me zurró una sarta de porrazos que hasta me quedé dormido entre las piedras, con los huesos tronándome de tan zafados que los tenía. Me acuerdo que duré todo ese día entelerido y sin poder moverme por la hinchazón que me resultó después y por el mucho dolor que todavía me dura.

         "¿Qué pasó luego? Yo no lo supe. No volví a trabajar con él. Ni yo ni nadie, porque ese mismo día se murió. ¿No lo sabía usted? Me lo vinieron a decir a mi casa, mientras estaba acostado en el catre, con la vieja allí a mi lado poniéndome fomentos y cataplasmas. Me llegaron con ese aviso. Y que dizque yo lo había matado, dijeron los díceres. Bien pudo ser, pero yo no me acuerdo.¿No cree usted que matar a un prójimo deja rastros? Los debe de dejar, y más tratándose de un superior de uno. Pero desde el momento que me tienen aquí en la cárcel por algo ha de ser ¿no cree usted? Aunque, mire, yo bien que me acuerdo de hasta el momento que le pegué al becerro y de cuando el patrón se me vino encima, hasta allí va muy bien la memoria; después todo está borroso. Siento que me quedé dormido de a tiro y que cuando desperté estaba en mi catre, con la vieja allí a mi lado consolándome de mis dolencias como si yo fuera un chiquillo y no este viejo desportillado que yo soy. Hasta le dije: ¡Ya cállate! Me acuerdo muy bien que se lo dije, ¿cómo no iba a acordarme de que había matado a un hombre? Y, sin embargo, dicen que maté a don Justo. ¿Con qué dicen que lo maté? ¿Que dizque con una piedra, verdad? Vaya, menos mal, porque si dijeran que había sido con un cuchillo estarían zafados, porque yo no cargo cuchillo desde que era muchacho y de eso hace ya una buena hilera de años.”

         Justo Brambila dejó a su sobrina Margarita sobre la cama, cuidando de no hacer ruido. En la pieza contigua dormía su hermana, tullida desde hacía dos años, inmóvil, con su cuerpo hecho de trapo; pero siempre despierta. Solamente tenía un rato de sueño, al amanecer; entonces se dormía como si se entregara a la muerte.

         Despertaba al salir el sol ahora. Cuando Justo Brambila dejaba el cuerpo dormido de Margarita sobre la cama, ella comenzaba a abrir los ojos. Oyó la respiración de su hija y preguntó: “¿Dónde has estado anoche, Margarita?” Y antes que comenzaran los gritos que acabarían por despertarla, Justo Brambila abandonó el cuarto, en silencio.

         Eran las seis de la mañana. Se dirigió al corral para abrirle el zaguán al viejo Esteban. Pensó también en subir al tapanco, para deshacer la cama donde él y Margarita habían pasado la noche. “Si el señor cura autorizara esto, yo me casaría con ella pero estoy seguro de que armará un escándalo si se lo pido. Dirá que es un incesto y nos excomulgará a los dos. Más vale dejar las cosas en secreto.” En eso iba pensando cuando se encontró al viejo Esteban peleándose con el becerro, metiendo sus manos como de alambre en el hocico del animal y dándole de patadas en la cabeza. Parecía que el becerro ya estaba derrengado porque restregaba sus patas en el suelo sin poder enderezarse.

         Corrió y agarró al viejo por el cuello y lo tiró contra las piedras, dándole de puntapiés y gritándole cosas de las que él nunca conoció su alcance". Después sintió que se le nublaba la cabeza y que caía rebotando contra el empedrado del corral. Quiso levantarse y volvió a caer, y al tercer intento se quedó quieto. Una nublazón negra le cubrió la mirada cuando quiso abrir los ojos. No sentía dolor, sólo una cosa negra que le fue oscureciendo el pensamiento hasta la oscuridad total.

         El viejo Esteban se levantó ya alto el sol. Se fue caminando a tientas, quejándose. No se supo cómo abrió la puerta y se echó a la calle. No se supo cómo llegó a su casa, llevando los ojos cerrados, dejando aquel reguero de sangre por todo el camino. Llegó y se recostó en su catre y volvió a dormirse.

         Serían las once de la mañana cuando entró Margarita en el corral, buscando a Justo Brambila, llorando porque su madre le había dicho después de mucho sermonearla que era una prostituta.

         Encontró a Justo Brambila muerto. Que dizque yo lo maté. Bien pudo ser. Pero también, pudo ser que él se haya muerto de coraje. Tenía muy mal genio. Todo le parecía mal: que estaban sucios los pesebres; que las pilas no tenían agua: que las vacas estaban reflacas. Todo le parecía mal; hasta que yo estuviera flaco no le gustaba. Y cómo no iba a estar flaco si apenas comía. Si me la pasaba en un puro viaje con las vacas: las llevaba a Jiquilpan, donde él había comprado un potrero de pasturas; esperaba a que comieran y luego me las traía de vuelta para llegar con ellas de madrugada. Aquello parecía una eterna peregrinación.

         »Y ahora ya ve usted, me tienen detenido en la cárcel y que me van a juzgar la semana que entra porque criminé a don Justo. Yo no me acuerdo; pero bien pudo ser. Quizá los dos estábamos ciegos y no nos dimos cuenta de que nos matábamos uno al otro. Bien pudo ser. La memoria, a esta edad es engañosa; por eso yo le doy gracias a Dios, porque si acaba con todas mis facultades, ya no pierdo mucho, ya que casi no me queda ninguna. Y en cuanto a mi alma, pues ahí también a El se la encomiendo.”

         Sobre San Gabriel estaba bajando otra vez la niebla. En los cerros azules brillaba todavía el sol. Una mancha de tierra cubría el pueblo. Después vino la oscuridad. Esa noche no encendieron las luces, de luto, pues don Justo era el dueño de la luz. Los perros aullaron hasta el amanecer. Los vidrios de colores de la iglesia estuvieron encendidos hasta el amanecer con la luz de los cirios, mientras velaban el cuerpo del difunto. Voces de mujeres cantaban en el semisueño de la noche: “Salgan, salgan, salgan, ánimas, de penas” con voz de falsete. Y las campanas estuvieron doblando a muerto toda la noche, hasta el amanecer, hasta que fueron cortadas por el toque del alba.

FIN.